Dónde estas, bella mujer de negros rizos? Ahora que la luna brilla intensamente y tu piel esta lejos de mis manos. Que aventura estarás viviendo mientras prendo otro cigarrillo a media noche en este lejano oriente que me engulle, me mancha de nuevas costumbres mientras olvido las mías. Como poder dejar de pensar en ti, si llenas mi vientre con emociones que nunca imagine. Te escribo un correo pero lo borro, por que esta vacío sin tu reply, se quedara almacenado en algún otro país, en una oscura oficina donde pequeñas luces de colores viven, pero sin sentido por que no estas para recibirlo.

Mientras tanto quiero imaginar tu piel, blanca y suave, cubierta de esa textura que asemeja a la piel de un durazno, tan suave y vulnerable. Imagino tus pies, arriba de la silla, escribiendo incoherencias en la computadora de la sala de tu casa. Te imagino sin pintar, con tu pijama de ositos, y tus ojos, esos negros ojos que matan y dan vida. Tu mirada inquisitiva que me llama, que me enerva la sangre y que saca lo mas animal de mi persona!

No quiero debatir hoy, no quiero pensar, solo besarte. Tomar tu cintura y acercarte a mi. Besarte primero despacio, tiernamente, rozando tus labios con los míos, apretándolos, saboreándolos. Acariciándolos con mi lengua mientras con mis manos acaricio tu cuello, tus hombros. Te acaricio tu cabello mientras te miro profundamente a los ojos, sientes mi deseo con mi mirada, y yo siento la tuya. Los dos empezamos a sudar y a dejarnos llevar por el ritmo de nuestra respiración. Y te susurro al oído… “ te quiero… ” , me escuchas decir mientras nuestras piernas se combinan en pasión fulminante.

Ya es de mañana, abro los ojos y ahí estas. Aun duermes y las sábanas me dejan ver algunas partes de tu piel desnuda tan bella y tersa. Tu respiración es pausada, no sueñas pero descansas profundamente. Mientras te observo, te admiro y te guardo celo. Me pregunto cómo es que eres tan bella, y me congratulo de tenerte ahí, cansada, debajo de mi brazo derecho. En tu sueño, sientes mi mirada y mi adoración por ti. Lentamente abres los ojos y me ves observándote. Sonríes y me llenas de una felicidad absoluta. Te acercas y me das un beso profundo, y nos abrazamos ahí, debajo de las sábanas, perpetuando la noche anterior en esa mañana, este amor, esta felicidad de dos.

Te levantas de la cama y te diriges al baño, veo tus caderas y tus nalgas, tan deliciosas con ese vaivén que invitan a lamerse los labios. Cierras la puerta y escucho que prendes la regadera. Como siempre te verás en el espejo para estudiar el paso del tiempo en tu cutis y te observaras detenidamente. Verificas que el agua cae a la temperatura perfecta. Te lavas y sales aun mojada y tus rizos negros ha perdido casi todo su volumen, caen alrededor de tus hombros, alcanzando tus pezones, acariciándolos. Te sientas en la cama con tu espejo y tu estuche de pinturas. Te sigo observando y me sientes, sabes que te observo pero no dices nada, continuas con tu ritual de las mañanas, te piacce que te observe. Te muerdes un labio mientras beso tu hombro y te abrazo por la espalda. Ser de incuestionable belleza es tu persona, la que me envenena el alma de pensamientos eróticos y animales. Porque quiero besarte, quiero sentir tus labios mojados en mi boca, tus tetas en mis manos, tus caderas y las mías, y tus ojos viéndome. Por que quiero arrebatarte los mas profundos suspiros y los mas agudos gritos de placer. Quiero llenarte el alma de lujuria, y saturar tus sentidos de piel, de aliento, de sudor, de caricias y de aromas que conciernen al coito animal del ser humano.

Quiero tu atención, tu pensamiento, tus suspiros y tus miradas. Quiero tus locuras y tus ideas. También tus tristezas y tu llanto, tus preocupaciones y tus lamentos. Quiero poseer tu desesperación y tu genialidad, tu alma, mientras te entrego la mía. Eres el objeto de mi adoración fanática. Mujer de tentación, de eterno cuestionamiento y de refinada melancolía adyacente a lo superfluo del amor.

Imaginarte es mas fácil que extrañarte.

Mauricio Chacón

7 de Agosto de 2005

Y el debate continuaba dentro de mi cabeza. Amarla fugazmente y perderme, o solo conformarme con admirar su belleza, así viviría por siempre y ella en mis sueños.  Supongo que no existe el amor sin su precio, o peor aún, ese amor asquerosamente existencialista en el cual uno debe mediar entre no perder la identidad, el yo tan necesario y el convertirse, fusionarse por siempre con otro ser tan hermoso como lo es ella.

 Amarla fugazmente, con cada célula. Pensarla con cada neurona, desearla con toda la carne y hueso que me compone. Experimentar cada mirada como si cayera del cielo una descarga de rayos gamma y sobrecalentara la sala en la que dormimos. Su perro no lograba distraer mi mirada de su belleza tan humana, tan natural, tan mujer. Le ofrecía jugar póker en vez de entregarnos al mas vil y enardecido acto sexual jamás descrito. Solo logré enternecerla por mi ofrecimiento tan estúpido.

 Tenia el estómago hirviendo en deseo, y con solo tocar su piel, sentir su aliento cerca de mi, me derrotaba y sucumbía a sus palabras. Su cabello negro chino, y sus labios pequeños, suaves brillaban en la oscuridad de esa sala. Una puerta se abrió y los dos volteamos… solo imagine que entraba el ángel Gabriel a presenciar el acto mas puro y sincero de la raza humana. Me volteaba la cara y me volvía a besar.

 Y con cada caricia, con cada beso, perdía mi ser. Perdía todo dominio de mi persona y se lo entregaba a ella. Era como entregarle mi alma a la mas hermosa Lucifer. Entregaba mi conciencia y mi libertad, le vendía en ese momento mi vida entera por un hermoso e infinito cúmulo de amor.

 Cuando salí de ahí, no me quedaba nada. Mi existencia, mi ser era tan vacío, tan nauseabundo que jamás me pude recuperar. Desde ese día arrastro los pies, mi mirada siempre perdida busca algún camino marcado en el suelo que me llevara al precipicio. Sentía mi existencia, vivía mi ser a través de mi respiración y mi proceso pensante… pero no me quedaba ni un soplo de voluntad.

 Lo perdí todo, me perdí ese día…

 Hoy solo queda de mi la piel vacía, hueca, como el cascarón de piel que dejan las serpientes.

Este es un fragmento de All Good Things de Nelly furtado… Me gusto mucho la letra, esa idea amarga del fin, ese destino inevitable del que a pocos nos gusta hablar…

Honestly what will become of me
don’t like reality
It’s way too clear to me
But really life is dandy
We are what we don’t see
Missed everything daydreaming

[Chorus:]
Flames to dust
Lovers to friends
Why do all good things come to an end
Flames to dust
Lovers to friends
Why do all good things come to an end
come to an end come to an
Why do all good things come to end?
come to an end come to an
Why do all good things come to an end?

Traveling I only stop at exits
Wondering if I’ll stay
Young and restless
Living this way I stress less
I want to pull away when the dream dies
The pain sets in and I don’t cry
I only feel gravity and I wonder why

All Good Things (Come To An End),  Nelly Furtado

Me encantó esta serie de declaraciones internacionales sobre la situación de inseguridad y el concepto de “estado fallido” del que han venido publicando los medios sobre México, en particular los comentarios de los mandos militares de USA sobre México.

No sé por qué me inspira a que son argumentos parecidos a los que uso USA cuando invadió Irak.

Que si México es un estado fallido, depende a quién le preguntes. Si le preguntas a la clase política o la clase alta pues obvio no lo es. Si le preguntas a los abogados, jueces, policías, ministros, pues tampoco porque si funciona, solo que con mucho dinero. O si le preguntas a los votantes como yo, si es un estado fallido desde hace muchísimo tiempo por tres razones: El estado existe para preservar mi seguridad, y no lo hace. Tengo igual miedo de los policías y ministros como de los mismos delincuentes. Siguen las muertas de Juarez, siguen la corrupción y el delito flagrante sin castigo.

El estado existe para crear y preservar las leyes, ¿cuales leyes? A lo sumo sólo leyes para cobrarme más impuestos que no corrigen ni los baches, ni el mal servicio de la luz, ni me protegen del abuso de mis empleadores, ni me aseguran la salud, etc.

Y por último el estado existe para que, a través del voto, cumplan las promesas de campaña, cosa que tampoco sucede. Yo vote por que ya no quiero pagar tenencia. Que lo cumplan.

Entonces, ¿México es un estado fallido? Si lo es, por supuesto que lo es. México es tierra de nadie. O bien corrijo, México es tierra de los que tienen poder (económico, policial, político), de los que tienen armas y se imponen.

El tema no es ese, sino una posible justificación de acciones por venir. Sería muy interesante ver como poco a poco USA estará poniendo bases militares en la frontera, cerca de los lugares preferidos por los narcos y con obvias ventajas militares para otros fines. Si México es considerado por los mandos Militares estadounidenses como un país en vías de colapso rápido, que los detendrá para intervenir en que no suceda esto.

¿Colapso? Me gustaría que me definieran ese colapso por que el narcotráfico, la delincuencia, el crimen organizado, la corrupción, las mentiras de los gobernantes, políticos, candidatos y demás individuos ha llegado a un punto risorio. Esto es real. Solo con ver cómo vive la gran mayoría de la gente de Netzahualcóyotl o los pequeños pueblos de Oaxaca se darían cuenta que el colapso esta fuera de lo que alcanzan a ver en sus días cotidianos.

Y si nos colapsamos ¿Qué podría cambiar? Que en vez de 40 millones, lo repito, 40 MILLONES DE MEXICANOS vivan en extrema pobreza, ¿ahora sean 60? Que en vez de cuidarte de los policías y jueces, ¿te cuides también de los jefes vecinales? Que en vez de que mueran 6000 personas por narcotráfico, ¿mueran 8 mil? O bueno ya en serio, ¿Revolución Mexicana 2.0? ¿Reclamando que? ¿Quiénes contra quiénes? ¿El narcotráfico unido con la izquierda y los acarreados, los manifestantes, los marginados, los olvidados, los pobres VS la clase política derecha, su brazo militar y los intereses económicos de los fuertes?

Realmente es irónico. México es lo que es porque así es su gente. Porque es traicionera, interesada, mentirosa, floja. Porque así ha sido siempre. México no funciona con una democracia. México necesita una mano dura como la de Porfirio para ser algo grande. Quien dice que el sistema debe de funcionar para todos los pueblos de la misma forma.

Mejor que rompan con el status quo. Legalicen las drogas, seamos pioneros en nuevas formas de energía. Inventemos una nueva sociedad donde la dictadura o la anarquía sea lo inn. Aquí la democracia no funciona simplemente porqué los políticos electos NO LES INTERESA el bien de la sociedad, solo el propio. Porque así han sido, por así son y así serán en este país siempre.

¿Qué puede pasar? Que nos deje de apoyar USA para combatir el narco, después que el gobierno mexicano acepte que el narcotráfico es una de las actividades económicas más importantes del país, entonces legalizamos toda la producción, venta y consumo en territorio mexicano y después que abramos libremente el acceso a los ciudadanos estadounidenses y que vengan a comprarlo todo aquí. Entonces pues un paraíso para cualquier adicto de la tierra.

Vengan a soñar a México.

Fuentes:

Google this: Mexico at risk of rapid collapse http://www.foxnews.com/story/0,2933,479906,00.html

Documento Original: http://www.jfcom.mil/newslink/storyarchive/2008/JOE2008.pdf

Citas del documento

In particular, the growing assault by the drug cartels and their thugs on the Mexican government over the past several years reminds one that an unstable Mexico could represent a homeland security problem of immense proportions to the United States.

…

In terms of worst-case scenarios for the Joint Force and indeed the world, two large and important states bear consideration for a rapid and sudden collapse: Pakistan and Mexico.

…

Any descent by Mexico into chaos would demand an American response based on the serious implications for homeland security alone.

Que delicia de documento.

Cito la fuente:

The Joint Operating Environment (JOE)

Distribution Statement A: Approved for Public Release

November 25, 2008 Requests for this document must be referred to: United States Joint Forces Command Center for Joint Futures (J59) 112 Lake View Parkway, Suffolk, VA 23435. Attention: Joe Purser, 757-203-3928

Mauricio Chacón 13 de Marzo de 2009

Un hombre que se cuestiona su existir, despierta a la consciencia del ser. La consciencia del ser, nauseabunda y asquerosa cuando las preguntas no tienen respuestas rapidas.

Solo al final, cuando la muerte esta cerca se oye el susurro…

.. “ahora lo comprendo”

Y nunca supimos la respuesta.

Mauricio Chacón

Domingo 6 de Mayo de 2007

Hace frío y voy caminando sobre 16 de septiembre a las 4:30 a.m. Busco hacerme paso entre una multitud de personas. Las calles abarrotadas, todos buscando llegar a la plaza central del Zócalo a pesar de la temprana hora. Se sentía una emoción peculiar.

Con un poco de suerte, y la impresión en papel de mi inscripción al evento, cruzaba el cerco policial a las 4:50 a.m. que daba acceso a la Plaza Mayor. Una vez adentro observaba la larga fila de paseantes voyeristas y exhibicionistas que nos presentábamos para una ocasión novedosa en la ciudad: Presentarnos desnudos para una sesión de fotografías, convocada por el fotógrafo Tunick.

Veía las caras de mis intrépidos nude-colleagues animadas, otras angustiadas, unas más felices. Mujeres jóvenes, hombres adultos de todas las edades, todas las complexiones, todas las variantes de clase, raza y cultura. Todos ahí juntándonos por el frío, sentados en plena avenida.

Empezaban los gritos de aburrimiento a las 6 am, los chiflidos al staff que organizaba la llegada de los paseantes nudistas a la Plaza. Nos sentaron de espaldas a la catedral, muy ad-hoc, sobre 16 de septiembre. Enfrente de nosotros, dentro de los edificios, fotógrafos y el mismo Tunick batallando con nuestra necedad, nuestro anonimato y nerviosismo.

Ya con las primeras luces del domingo acomodamos nuestra ropa en bolsas y nos desnudamos al conteo de “Uno, dos, “¡Treeees!” Todos, eufóricos nos despojamos de mezclilla, algodón y nylon para quedar con la piel expuesta al viento.

Una sensación única de libertad, de sentimiento gregario. Dominar la vergüenza heredada y sentirse orgulloso en su propia piel. Expuestos a las miradas de los conciudadanos, mientras uno mismo hacia lo propio. Un grito de libertad, aplausos y chiflidos resonaron en las bóvedas de Palacio Nacional y la Catedral de la Ciudad de México. Una pequeña revolución, un breve grito de independencia recordaba en ese mítico lugar, donde hace 500 años los aztecas dominaban Mesoamérica, que el ser humano es simplemente impredecible.

Pronto nos formaron y ordenadamente, todos caminábamos hacia el rectángulo de cemento. En filas y columnas, todos mirando hacia 16 de septiembre escuchábamos las instrucciones del hábil traductor de Tunick. Viendo pa’aca, ahora pa’lla. Acostados, ahora en posición fetal. Tiempo después pude observar que éramos muchos, todos desnudos, en fotografías que lo único extraordinario que tenían, es la cantidad de personas desnudas en la foto.

Contrario a mi sentir sobre las fotografías, la experiencia de compartir con muchísimos desconocidos un momento “artístico” fue sumamente cultural. Nos evidenciamos por ser mexicanos, en el entendido que así concibo la sociedad de la que soy parte. Algunos llevaron consigo sus cámaras para tomar fotos propias para la colección y para quien sabe que mas. Otros más tocando sus penes o tetas mostrando cierta lujuria en sus ojos. Unos bromeando, otros jugando, otros mas como yo observando atentamente lo bello que es el cuerpo humano desnudo.

 Real y dinámico, el cuerpo humano en sus miles de  formas, sin ser el aburrido formato de lo que observamos en la televisión o el cine. Chaparros, altos, musculosos, gordos, flacas, tetas grandes, chicas, caderonas, peludos, morenos, lacios, y la deliciosa vibra de estar todos ahí… iguales.

Después de estar varias horas desnudo en el Zócalo el evento termino, y convocaron a las mujeres a hacer una sesión mas, cerca de la catedral, mientras los varones regresábamos a vestirnos… vaya ocurrencia. Cuando las mujeres regresaron en plena desventaja no fue ya el sentimiento de plenitud, si no vergüenza por todos aquellos que observaron esa pasarela en una evidente intención voyerista.

Pronto la locura termino y todos vestidos nuevamente, regresábamos al tedio de un domingo soleado. Tomar el metro y regresar a nuestras rutinas… con el recuerdo de haber escapado por un momento de la realidad, desnudándose en el Zócalo.

El periódico El Universal reporto 20 mil personas desnudas en el Zócalo.

http://www.eluniversal.com.mx/notas/423241.html

It just another day,

Nothing in my way,

I don’t wanna go,

I don’t wanna stay,

So there is nothing left to say…

Mauricio Chacón

29 de Diciembre de 2008

¿Qué esconde tu mente? ¿Qué te ha hecho el tiempo y la distancia? Me intriga saber lo que piensas cuando te beso y no dices palabra. Cuando no me ves y me buscas, no me encuentras y te desesperas. De pronto desapareces, te alejas de mi, callada, con los ojos llenos de duda y yo solo te veo partir. Ahí, en ese momento, me recorre un escalofrío. La enredada espina dorsal de mi humanidad, y me sé solo.

Tus pensamientos tan propios y privados que resguardas con celo. Y no sé si sea por temor o por engaño. ¡Quiero conocerlos todos! Quisiera desnudar tu mente, porque en tu mente es donde vivo y respiro. En tu memoria me aparezco, me vuelvo verdad, por que lejos de ti muero, mis ojos no podrían verte más. Mi existencia es la chispa en la sinapsis de tus neuronas, el fugaz momento en que evocas los rasgos de mi cara y suspiras. Así, quiero saber lo que piensas, lo que deseas, lo que odias, lo que te atormenta y lo que te llena de vida. Por que esas son las condiciones de mi existencia, que me envuelven, que me hacen vivir y morir. Son mi día con día, mis lágrimas y mis risas. Soy solo un puñado de impulsos eléctricos recorriendo la corteza de tu cerebro.

Pero ahora te alejas, me desvanezco y ni si quiera el recuerdo de mi existirá, por que has decidido olvidarme y caminar. Te veo partir, y te digo adiós y me desvanezco como cuando el sueño se pierde al abrir los ojos. Así, solo fui lo que quisiste imaginar.

Mauricio Chacón

18 de Agosto del 2005

Hoy, la ciudad de México debera de ser nombrada como la ciudad del caos. Con avionazos, fuga de gas, congestionamientos viales, crimen, mala planeacion urbana, demasiadas y mal planeadas modificaciones viales, manifestaciones, asentamientos irregulares, tenemos razones para llamarla así.

No es que en otras ciudades no suceda, o suceda mas, o suceda menos. Es que en la ciudad de México el caos es absoluto.

Opine.

Mauricio Chacón

Decidi cambiar la imagen del blog, por que me cuesta mucho trabajo leer con el fondo negro. Me encanta el negro, pero no me sirve. No se por que nadie se quejo…..

JAJAJAJA, dejen sus comentarios!

Mau

Por Sándor Márai, Escritor Húngaro.

A un lado de la caseta de la frontera está la aduana de portal abovedado y un letrero tímido, inofensivo, que informa con letras mayúsculas: MÉXICO. Esta puerta es el acceso a una tierra extranjera. Los vigilantes de la frontera de México son invisibles, la inscripción y la puerta, provincianas: una pequeña puerta a un inmenso imperio.

En la calle que lleva a la cercana ciudad fronteriza de Tijuana caminan los mexicanos con sus enormes sombreros. Por todas partes se ven grupos de peatones. Esta imagen es desconocida en el espacio norteamericano, el peatón es allí, incluso, sospechoso. Por las calles de Tijuana, en medio del desorden ruidoso, polvoriento, trepidante, en el calor pegajoso que huele a alcantarilla, siento que estar aquí es un instante especial de mi vida: se ha cumplido algo en lo que había pensado con frecuencia. No puedo decir por qué, pero siempre había querido venir alguna vez a México —como si aquí hubiera algo muy personal para mí. En la vida de cada hombre hay anhelos, invocaciones y estímulos así de nebulosos.

Todo lo diferente que me rodea es para asirse y olerse. Unos pasos más adelante, más allá de la puerta de entrada, que trae hasta acá desde Estados Unidos, está el exterior de las casas, están los alimentos y la expresión facial del los hombres “americanos”. Aquí, unos pasos más adelante, todo es por completo diferente —no es “americano”, sino mexicano. En esta ciudad fronteriza se mezcla permanentemente la vida de los dos países: a diario decenas de miles de mexicanos atraviesan la frontera para trabajar en las granjas y fábricas de Estados Unidos. En un lugar que desde 1821, cuando México se sacudió el dominio español, hasta 1843, cuando la bandera de las estrellas fue izada por primera vez en Monterrey, California, en ese entonces un espacio casi vacío, fue territorio mexicano.

En los últimos cien años esta tierra tan antigua, México, siguió con su vida, que tuvo su origen en los aztecas y los toltecas, y tomó su color de los españoles. Pues bien, al mismo tiempo el país vecino construyó una civilización. ¿Qué pasó en esos cien años donde yo estoy ahora, en México? Hay electricidad, trolebuses, muchos automóviles —y, sin embargo, todo es tan “diferente” como si en el país vecino, más allá del umbral, no hubieran pasado cien años, como si unos cuantos pasos más allá no se hubiera construido una de las sociedades industriales más desarrolladas de la humanidad. Este ser diferente es misterioso e inquietante. Aquí algo se detuvo. Una especie de poder lleno de secretos —¿quizá una forma de defensa?— mantuvo a los mexicanos a distancia de ese desarrollo que ocurría tan cerca de ellos.

La imagen de la calle es por completo del sur de Italia, recuerda a Pozzuoli, la sucia y pequeña ciudad cercana a Nápoles, y también a la ciudad de Calabria, pero es todavía más descuidada, ruidosa y abigarrada. En cada casa de la calle principal hay oficinas de abogados, localidades desde las que hombres de mirada sombría y cabello grasiento le venden la ley al pobre pueblo que no sabe escribir. La mitad de los habitantes son analfabetos, de acuerdo con datos oficiales. Treinta millones de hombres hablan español, algunos cientos de miles chapurrean aún dialectos indígenas.

Los hombres llevan sombreros de ala ancha. Su cabello lanudo, negro, grasiento, brota por debajo del sombrero. Numerosos son los rostros de ojos rasgados, rostros indígenas, mongólicos, huesudos. Las mujeres son mustias, macilentas, consumidas por los partos como las mujeres del sur de Italia. Las más viejas llevan un paño negro con el que se cubren la cabeza. Los niños corren descalzos por todos lados y hormiguean alrededor como niguas. El sol calienta fuerte, en el aire están suspendidos el polvo y la pestilencia. La mayoría de las casas son recién construidas, con mezquindad, en el estilo moderno, barato, que se deteriora rápido. Las tiendas están llenas de confecciones estadounidenses, pero también hay interesantes escaparates con vasijas mexicanas de cerámica cocida, con objetos de plata y colorida paja trenzada. Los hombres miran soñadores y agotados hacia delante —las mujeres, por el contrario, atentas, agresivas, preparadas para cualquier posibilidad.

Tengo algo en común con México. Ahora lo experimento con fuerza. En las décadas pasadas he pensado algunas veces en México con cierta nostalgia. Quetzalcóatl, el Señor de la Creación, y Huitzilopochtli, el Dios de la Guerra, son viejos conocidos míos, conservo copia de sus figuras. Aquí hay algo marchito, algo mortecino, sofocante, pegajoso, que humedece. Aquí la vida es barata, no sólo “barata” en términos de pesetas… De cuando en cuando veinte mil hombres estaban de pie, obedientes ante la serpiente del altar de los sacrificios y esperaban allí a que el sacerdote azteca, con su cuchillo de piedra, le sacara el corazón del pecho a miles y miles de víctimas —siempre sangre, lujuriosa sangre. ¿Qué me importa a mí todo eso? No lo sé, pero ahora siento con fuerza esta cercanía.

El olor en un autobús, olor a carne, olor a grasa, olor a aceite, el olor animal y cálido de los cuerpos humanos. Todos los lugares están ocupados. De la puerta de entrada cuelgan los hombres en racimos. Me siento junto a una muchacha joven de rostro hermoso, que lee un libro escolar en inglés y viene de San Isidro, donde acude a la escuela estadounidense. Está bien vestida y es pulcra y tiene ojos negros. Le dirijo la palabra pero me mira asustada y no me contesta. Con seguridad es una grave insolencia dirigirle la palabra a una muchacha. Este intento despierta la atención de muchos, en especial de las mujeres. Nos sentamos incómodos en la peste de un establo, nadie habla, ni siquiera los niños. Conozco este sosiego del sur, esta indolencia ferozmente narcotizada, y a la vez cargada de una tensión eléctrica. De la misma manera acecha la serpiente entre las rocas, preparada a cada instante para dar el salto mortal. Mi vecino del lado derecho, un hombre joven, me habla de repente con una risa maliciosa y saca del bolsillo de su pantalón unas monedas doradas, las presiona contra mi mano y me invita a comprarlas. Cuando se las regreso sin decir palabra ríe con ironía y mira fijo hacia delante. Allá, del otro lado de la barrera, sería impensable una escena así.

El paisaje es desierto y ondulante. Una calle lleva, por treinta kilómetros, al balneario de Rosarito. El vehículo avanza a tumbos entre las rocas. Piedras muertas de todo tipo, montañas calizas de color óxido. En Rosarito el hotel es un grupo de edificios encalados que recuerda a una mezquita árabe, en medio de un jardín tropical con palmas y cactos. A la puerta hay vigilantes armados, soldados. Gritan con vehemencia, corriendo por allí. En una tienda cercana, parecida a una droguería, explican los propietarios —un obeso matrimonio mexicano— sin aliento, que la noche anterior llegaron a Rosarito militares armados a bordo de vehículos especiales, procedentes de la ciudad de México. Asaltaron el hotel y lo rodearon, y pusieron contra el muro a todos los que se hallaban en la sala de juego. A los jugadores y los huéspedes, a los turistas estadounidenses de Hollywood, les quitaron su dinero y sus cheques —unos 40 mil dólares— y emprendieron una ocupación militar en toda forma: ahora los huéspedes duermen sobre las mesas de bacará y esperan al agente del ministerio público de Tijuana, que deberá decidir sobre el destino de los detenidos, porque “el juego de azar está prohibido”. Esa noticia me divierte. Si hubiera llegado la noche anterior, como lo tenía planeado, también me hubieran encerrado a mí, como a las demás personas, incluyendo a los espectadores.

Encuentro alojamiento en un motel cercano. Las construcciones en la costa están por completo despobladas. Un empleado y un perro me acompañan al cuarto, que tiene suelo de piedra y se calienta con gas natural. Desde el océano silba un viento frío. Por la tarde, de regreso a Tijuana. Los periódicos locales en español e inglés hacen del enfrentamiento en Rosarito todo un acontecimiento. Uno de los diarios locales muestra en la primera plana a los turistas víctimas de los hechos roncando sobre las mesas de bacará. Hojeo un folleto —lo conseguí en Los Ángeles. En él los propietarios del hotel en Rosarito, ahora detenidos, les prometen a los turistas en la primera plana: Rosarito Beach! Where modern conveniences and Mexican old world charm are happily blended. Los americanos que esperan allí seguro tendrán otra opinión sobre el “old world charm”. Aquí, donde en la cercana ciudad de Las Vegas hay toda una industria oficial del juego, les será difícil entender el valor de húsares que tienen los mexicanos.

La ciudad no es grande, pero tan hacinada como los barrios pobres de una gran ciudad. En las horas vespertinas puede verse todo en la calle. La escena se desarrolla como la copia de una imagen urbana de Nápoles o Sicilia: arneses para mulas, figuras de la Virgen María y lámparas votivas en los aparadores. En un mercado se apilan montones de frutas tropicales y verduras que huelen a la selva, flores de olor penetrante, narcótico, en una enloquecida mezcla. Una iglesia barroca, amplia y rematada con una cúpula, cuyos muros están pintados de blanco níveo y azul claro, está bien barrida, lavada y limpia. En los nichos se mezclan santos lastimeros. Los creyentes no andan caminando por aquí, más bien se deslizan de rodillas sobre el suelo de piedra.

Miradas peculiares: una anciana indígena con un paño negro me mira con ojos ardientes, salvaje y lúgubre, mientras permanezco de pie ante un altar cercano. También en otras partes, afuera, en la calle y en las tiendas, la mirada de las mujeres es brutal e incitante. No sólo las jóvenes tienen una mirada que desgarra, animal e inconfundible, también las mujeres viejas miran así bajo el paño que les cubre la cabeza y se enredan en el pecho, con la permanente disposición de la criatura para aprovechar cada posibilidad y asir cada pedazo… Pero el afán de lucro —la codicia— no habla por esta tosca mirada. Cuando las viejas culturas miran de manera tan incitante y observadora a los hombres no aguardan con impaciencia la ganancia, sino el azar.

En las callejuelas vespertinas el ruido es del sur, latino, un ruido de vocerío. Al mismo tiempo hay en el gentío, en la mirada de los hombres, en el colorido desorden, algo de desesperanza y de olvido de uno mismo. La gente es cortés y ríe siempre, pero las miradas súbitamente se vuelven oscuras y enfadadas, sólo sonríen los labios, los ojos bestiales, serios, brillantes, jamás. Sin embargo, detrás de la aglomeración ruidosa y por completo sucia hay cierto señorío latino, pagano y ese curioso “olor a muerte” del que habla Lawrence, domina todo.

Por aquí no se ven sacerdotes, ni siquiera una vez en la calle. Este pueblo profundamente católico y supersticioso es muy anticlerical, como el sur de Italia. En la casa de huéspedes cinco cantantes vestidos de toreros tocan con un instrumento de cuerdas una pieza musical, la “Danza de los viejitos”, de cansina melodía. Los elementos básicos de una merienda mexicana son difíciles de distinguir porque los ardientes chiles que se muerden dominan todo: pescado, carne, legumbres, todo arde en la boca como si se deglutiera fuego. El vino es una especie de Riesling, maduro y ligero, de sabor puro.

Haciala medianoche en las calles de Tijuana las prostitutas llevan a cabo una verdadera inspección de la zona. Con dificultades puede uno quitarse de encima a los taxistas, sin embargo es conveniente esperar el autobús de medianoche porque no es seguro viajar en taxi por las calles de profunda oscuridad, que no alumbra una sola vez el claro de luna. A medianoche llega el vehículo mugriento, sin luces. Figuras que recuerdan a una gavilla de bribones duermen sobre los asientos. El recorrido de media hora avanza por un paisaje de montañas oscuro y vacío. Rosarito está oscuro como una boca de lobo pero encuentro alojamiento en dirección del ladrido de los perros. La habitación es gélida. En una esquina, sobre el piso de tierra, hay un horno de gas natural. Hace todo menos calentar. Por la mañana me despierta el brillo del sol que resplandece con toda franqueza. Olvidé bajar la cortina de la ventana y el sol se lanza desde el océano como un latigazo. Directo frente a la puerta ruge la marea matutina del Océano Pacífico y el golpe de las olas esparce espuma en el umbral. La luz es tan salvaje que debo regresar a la sombra —me quema los ojos.

La costa está desierta. Sólo hay algunas palmeras y casas de barro. El sol quema ya desde temprano pero el viento y el aliento del océano hormiguean fríos como una ducha helada sobre un traje de baño muy caliente. En el comedor vacío del hotel me anima amistoso a comer y beber un cocinero chino, viejo y gruñón, que se contonea como pato.

Me dice que sus guisos son limpios y no debe temerse la “Venganza de Moctezuma”, la infección intestinal que ataca a los extranjeros. Es un hombre experimentado que sabe por qué temen los turistas los productos del campo mexicano, abonados con excrementos humanos. El cocinero sonríe con burla, cuando lo tranquilizo diciéndole que no dudo de la limpieza de su cocina, pero que las moscas de América central aún no conocen las medidas higiénicas y ensucian todo con sus contagiosos excrementos, no sólo los granos y las frutas, sino hasta los cubos de hielo. Alza los hombros, como si quisiera evitar con tenacidad cualquier disputa con los prejuicios humanos. Y me ofrece un maravilloso desayuno; el peligro de sus componentes no puede ser exageradamente grande.

Puedeque tenga razón si se ríe de manera tan burlona. Pero también puede ser que la razón la tengan las autoridades estadounidenses, cuando en un pizarrón, advierten a los turistas, en la frontera con México, que está prohibido llevar frutas y verduras mexicanas a territorio estadounidense. El organismo humano desarrolla anticuerpos contra cada peligro de contagio, se dice desde hace tiempo. Pero no sólo las frutas y verduras crudas ofrecen una fuente de contagio, también las ideas, las nociones fijas, las visiones del mundo enfermas y maniacas. Es mucho más difícil desarrollar los antídotos apropiados para ello.

Elperro del hotel espera ante la puerta y se me pega. Todo el largo mediodía, y también después del mediodía me acompaña por la costa. Es un animal pequeño y sarnoso, alegre y despabilado, con ojos inteligentes. Este perro es el único ser vivo que conozco en México, y un buen camarada. Nadie nos acompaña en la costa del océano. Frente al hotel todavía están en disposición cómica y feroz los soldados mexicanos armados, y vigilan a los presos de la mesa de bacará.

Conel perro paseo lejos a lo largo de la costa, en dirección a Ensenada, una localidad cercana más grande. Hacia mediodía, la marea decrece. Permanezco horas sentado a la sombra de un cerro de arena en la playa vacía; el golpe de las olas arroja siempre a la orilla nuevas conchas y caparazones, arañas de mar muertas, extraños crustáceos. Divertido, el perro juega con las conchas de los caracoles y los caparazones de los cangrejos. Luego se sienta junto a mí y observa largamente y sin moverse el Océano Pacífico, ese constante movimiento, ese poder feroz, terco, incesante, que nadie desafía, y siempre es blando, pero más sólido que cualquier material firme.

Conla bajamar vienen pequeñas aves acuáticas, picotean y buscan en la empapada arena de la costa. En el trasfondo pueden verse montañas desnudas de Karst. El sol brilla, pero el calor no quema, más bien calienta como una ligera cobija de franela. No está mal aquí, en México. Después de los años en Estados Unidos, experimento hace veinticuatro horas que no vivo entre proletarios, y que ese proletariado estadounidense con su nivel de vida tan alto es un signo curiosamente inquietante. Los proletarios y los pioneros de espíritu aventurero se apropiaron de América, aquí el proletario fue desde hace siglos un pobre ser que lucha, que bajo difíciles condiciones de vida alumbró un continente. La civilización engendrada a la velocidad del relámpago por la Revolución Industrial transformó todo de repente: en lugar del pionero proletario, en Estados Unidos hizo su entrada el proletario nuevo rico que se sienta en un gran automóvil, cuya casa llenaron grandes organizaciones con frigoríficos y televisores comprados a crédito, que jactancioso y atormentado a la vez, empezó a llevar su vida a crédito. Aquí, en México, hay mendigos, pero no hay proletarios. La posesión como hecho marca la diferencia social entre el dueño y el peón —y esta diferencia es grande— pero la línea divisoria entre los humanos ha cicatrizado. Lo siento por primera vez en años.

Haciala noche voy por la zona urbanizada, siempre en compañía del perro. El animal se ha aferrado a mí a toda conciencia como un Cicerón que siempre quiere mostrar algo, y me acompaña por todos lados. Fuera de una escuela, cuyas ventanas están rotas, brincan muchachas y muchachos como pulgas del desierto que saltan en la arena. ¿Qué clases se ofrecen en esta escuela? La mayoría de la población de los países más grandes es ignorante. Es el segundo rostro de la gran pregunta de la actualidad. En el mundo masificado, ¿es posible educar con métodos diferentes a los que emplea la democracia? ¿Es posible seguir siendo un hombre íntegro en lo profundo de la mendicidad arrogante e individual?

Unhombre viejo de sombrero me conduce al final del pueblo, donde la oficina de correos trabaja dentro de una chabola. Es una especie de correo privado, como con frecuencia se les encuentra en el sur de Italia. La mujer gorda y el hombre de piel obscura, que despachan detrás de su mesa, son muy corteses, pero no tienen la menor idea de qué estampilla se necesita para enviar una tarjeta postal por correo aéreo a Europa. Al fin pegamos algunos timbres con buen pegamento. En esos instantes se siente de veras qué lejos queda Europa de aquí.

Regresoa Tijuana. A la luz del día, en la desnudez de la rutina cotidiana esta ciudad fronteriza electrificada, cocacolizada, ungida con las convencionales fachadas estadounidenses, muestra sin velo lo que las luces de la noche habían pincelado de manera incitante: a saber, qué poco ha cambiado en su esencia la vida en el transcurso del siglo pasado. El peón, cualquier hombre de aquí, vive siempre en lo profundo del debilitamiento provocado por la impotencia y la desesperanza que evocan la espesa sangre de las viejas razas, y la mezcla del clima y la enfermedad española llamada “mañana”, a la que es tan difícil escapar. El sentido de la palabra española “mañana” es una enfermedad indígena y española, una especie de helada morfina… Este gesto de incapacidad e impotencia, con el que suelen responder en instantes decisivos, en vez de hacerlo con un hecho, es peligroso.

Enel siglo pasado ocurrieron muchas cosas aquí en México, una especie de Revolución liberó la tierra de una constitución feudal, pero no de la vieja sensación de la vida. Para esta gente el ahora no es una realidad, siguen confiando la política, la educación y las empresas creativas al día de mañana. El peón, el siervo endeudado de nacimiento, accedió a la tierra gracias a la Reforma Agraria, pero no la puede administrar de manera moderna. Según confesiones del propio gobierno, la Reforma Agraria en México fue un fracaso económico. Aunque está ocurriendo aquí, sin el poder técnico y de organización de Occidente, es muy difícil transformar a corto plazo la vida en localidades tan atrasadas.

Entrelas luces brillantes el regreso a Estados Unidos transcurre por campos ordenados con cuidado. Quiero ir otra vez a México, a lo alto de las montañas, al verdadero México. Sin embargo, ahora me alegro de estar de nuevo aquí, en un autobús limpio, con aire acondicionado, entre tranquilos compañeros de viaje, entre casas bonitas, con restaurantes en las calles donde hay agua para beber y fruta qué comer. Me alegra experimentar lo protectora y cuidadosa que puede ser una civilización. Es una buena sensación regresar del México hermoso, salvaje, arrogante y lleno de peligros, a Estados Unidos, donde un conjunto de hombres fuertes, a lo largo del siglo pasado, entre circunstancias difíciles, alcanzaron el nivel de vida que los nativos de México no lograron realizar en el último siglo.

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